Aufwachsen

erwachsen, eine von euch: Unter Wäsche
mein Geheimnis, meine Scham, nicht nur
zwischen den Beinen, unterm Arm, auch
darauf, dunkel, meist bedeckt wächst es
mit mir, seit ich zehn bin, Schimpanse
getauft, als es in der Umkleide entdeckt
wurde. Im Spiegel konnte ich das Grauen
sehen, zwischen den Brauen. Selbst
auf Zehen habe ich wow zu sein, wehe
eine von uns trüge Bart, nur zart. Wehe
ich rasierte nicht Achseln noch Hachsen
soll, Zähne zusammen, reißen, wachsen
mit Klingen im Handgepäck reisen, weil
Waxing wie Boxen klingt. Das Gesicht
grün und blau geschminkt, ich zeig’s euch
nach dem Zupfen, Tupfen, rote Tupfer
tapfer. Tränen. Im Spott fährt eine Hand
über mich, während die Frau auf Vox
zu mir spricht. Im Spot wird Schienbein
Schein und Licht. Wachs. Ich will es nicht